Fragment
han sitter på stolen, jag på golvet. alla nätter snurrar vidare, det kommer tillbaka till mig
och solen in genom öppna fönstret som strålkastare i mina ögon, över tonhöjningarna och mikrofonen
på andra sidan sitter dom på gräset i parken och grillar. jag har sminkat över gårdagen istället för att tvätta bort den.
mer läppstift. svarta ögon i svart blazer. pasta med pesto i pausen. jag vill bara upp på ett tak. något av dom man ser därute.
läser högt för honom ur drömfakulteten medan han lyssnar igenom tagningarna. jag läser om amerika, andy warhol och intellektuella horor
